Ciência e Poder

Nesta postagem vou tentar fazer algo inusitado: construir um breve texto onde abordo Michel Foucault, em um de seus brilhantes momentos no seu importante livro, A Microfísica do Poder, utilizando também o filme Um Estranho no Ninho (One Flew Over the Cuckoo's Nest, do diretor Milos Forman, 1975), para realizarmos uma análise e uma comparação com o tema da “autoridade científica”, em especial da ciência médica psiquiátrica. Só uma ressalva antes de começar: perdoem-me por não estar tão inspirado para escrever; estou travando muito hoje.

Os sistemas de vigilância que fazem a “égide” do mundo moderno estão além de simples instituições normatizadas que cumprem funções de defesa da ordem vigente carregando um discurso de que trabalham em prol da sociedade. Um louco que é internado por ser considerado uma anomalia na sociedade contemporânea passa por uma série de processos que, se formos analisar, chegaremos a toda uma estrutura subjacente que se renova e se reafirma. O fato é que “nem tudo é verdadeiro; mas em todo o lugar existe uma verdade a ser dita e a ser vista, uma verdade talvez adormecida, mas que no entanto está somente à espera de nosso olhar para aparecer, à espera de nossa mão para ser desvelada”. É o que diz Michel Foucault sobre a verdade, nos permitindo fazer abstrações para perquirir sobre os discursos que correm, funcionam e se afirmam como verdade. Mas antes de irmos além é preciso fazer uma introdução mais delineada para então chegarmos às verdades da ciência, no caso deste texto, a ciência médica psiquiátrica. Aproveitarei o filme Um Estranho no Ninho para analisarmos de forma mais clara, uma vez que teremos a oportunidade de citar exemplos que podem ilustrar as estruturas que vigoram no mundo moderno.

A filme aborda a história de um homem que estava em uma prisão para criminosos (é bom classificar, pois há diversos tipos de prisões hoje) e através de algumas alegações consegue uma transferência para um hospício, onde passa a conhecer o cotidiano do lugar, o perfil dos pacientes, o perfil das enfermeiras e dos psiquiatras. Apesar de não parecer demonstrar características de psicopatias mentais, o personagem principal permanece sob observação, e de acordo com o relatório do psiquiatra, sua estadia ali e seu período de avaliação se justificam pelo fato dele “não gostar de trabalhar”, “por ter uma personalidade bastante agressiva” e etc., sendo que as observações do relatório médico-psiquiátrico jamais justificariam sua estadia no hospício. O fato é que o personagem fazia uma espécie de teatro, fingindo ser “louco”, para poder sair da cadeia, um lugar de enclausuramento total e de vigilância extrema. Mas o que ele não esperava é que fosse encontrar no hospício todo esse sistema de vigilância, enclausuramento e repressão estruturalmente iguais aos da prisão, só que com roupagens diferentes.

Apesar do filme ter um roteiro de ficção, toda a construção cenográfica e comportamental foram baseadas na realidade de um hospital psiquiátrico. Entretanto, o que importa observar de forma mais densa é o questionamento sobre o saber médico-psiquiátrico. Será que um profissional que se diz apto a avaliar se alguém está louco ou não, ou ainda, se alguém pode permanecer em convivência com a sociedade ou não, cometeria erros tão grosseiros como os presentes na história da psiquiatria? Ora, o psiquiatra já enclausurou no século XIX e XX pessoas que em nada podiam ser chamadas de loucas, e os discursos teóricos ao qual estão sujeitos partem de um conhecimento bastante duvidoso. O que quero dizer é que o poder psiquiátrico tem o conhecimento normatizado pelas instituições modernas, no entanto demonstra claramente que não tem o saber; o psiquiatra pode mandar qualquer um para o hospício ou manicômio, pois ele tem o poder afirmado pelas normas, que já se tornaram culturais, do Estado moderno. Em outras palavras: ele tem o diploma; ele é o autor (autoridade) e supostamente pode avaliar a sanidade de alguém a partir do seu conhecimento; e o poder que lhe é conferido pode enclausurar qualquer um. É realmente um grande poder concedido a prática psiquiátrica.

O sujeito (no sentido sujeito-objeto) psiquiátrico é dono do conhecimento psiquiátrico e cala a voz do objeto que não pode entender ou compreender, e que não está apto a questionar o laudo de um indivíduo dono do poder do conhecimento. Agora podemos compreender com mais clareza a citação de Michel Foucault, descrita ainda no começo do texto, que fala sobre a verdade: e o que é a verdade científica psiquiátrica senão uma verdade que circula e funciona como um discurso a ser aceito, mas que nem sempre pode ser visto como uma verdade.

Ao falarmos sobre o psiquiatra, se torna vital falar sobre o “hospital especial” que o psiquiatra desenvolveu – já que é ele a autoridade que define isso – para seus “pacientes especiais”. E como o filme Um Estranho no Ninho demonstra magnificamente bem o sistema prisional que é um hospício, vamos utilizá-lo como exemplo. Na película, um dos personagens que mais causam ódio nos espectadores é a enfermeira-chefe. Uma mulher extremamente autoritária que o tempo todo faz funcionar o sistema de vigilância, repressão e enclausuramento do hospício, que já é um ambiente fechado e claustrofóbico. Sempre implacável, sua atitude certamente não ajudaria na recuperação ou mesmo apaziguamento dos ânimos de pacientes com supostas complicações mentais, principalmente em um ambiente onde tudo é medido, tudo é racionado, tudo é vigiado.

Um recinto como um hospício, onde até mesmo pessoas “normais”, se fossem internadas, se tornariam loucos, não é o melhor lugar para tratar de pacientes com enfermidades mentais; sem falar na prática geral de dar remédios neuro-psico-terápicos que mudam em grande escala as reações de um indivíduo, mesmo que fosse considerado de sanidade normal.

Como indicação, posso dizer que esse é um grande filme para quem quer compreender, de forma leve e genérica, a realidade prisional de um hospício, onde o saber psiquiátrico é guiado por um conhecimento que chamaríamos de abstrato, pois não condiz com a realidade e a necessidade médica da terapia que os pacientes realmente precisariam. O hospício funciona como uma prisão, como uma exclusão, não como um tratamento ou uma reabilitação, e assim como as prisões, os hospícios se constituem armas do poder, são a manifestação do discurso do próprio poder do intelectual. E como questionaria Foucault:

 

“É possível que a produção da verdade da loucura possa se efetuar em formas que não sejam as da relação de conhecimento? Problema fictício, dirão, pergunta que só tem seu lugar numa utopia. De fato, ela se coloca concretamente todos os dias a propósito do papel médico, do sujeito depositário do estatuto do conhecimento, no trabalho da despsiquiatrização” (Microfísica do Poder).

 

Surpresas

Por André Assunção

 

 

cordo bem cedo e passo a pensar em todos nossos momentos elegantes e majestosos. Ainda me lembro de cada detalhe dos nossos primeiros beijos, e como isso me elevou a um outro patamar que me fazia transcender a horizontes ainda não visitados pela minha alma. Ela me fez bem, e é só nisso que consigo pensar. Me tirou do abismo profundo e suicida de tempos sombrios para da minha existência precoce e prematura.

Passo cerca de uma hora me aprontando. Escolho a roupa e cada um dos minuciosos detalhes para fazer do nosso encontro o melhor, e assim renovar sempre nosso amor e nossas surpresas. Minha camisa florida preferida, com botões estilizados no formato do broche do Comediante, um personagem de Watchmen; uma boa e velha calça jeans complementa com sua simplicidade, essa que, talvez, esteja no hall das melhores invenções dos norte-americanos; nos pés, aquela sandália de couro nordestina que ela me deu de presente; por fim, como de costume, escolho meu companheiro de todos os dias para enfeitar minha cabeça desestruturada, embora feliz, um chapéu ao melhor estilo Sandman. Logicamente não esqueço do perfume, em borrifadas específicas, que contagia o ar com uma fragrância que entorpece como se fosse uma dose cavalar de psylocibe cubensis em pó.

Na tranqüilidade de passos mágicos rumo ao encontro de uma donzela que, de alguma forma, é para mim uma espécie de amor idealizado; em outras palavras, pode ser que eu a ame mais do que acredite que amo, mas foi ela quem me tirou da “fortaleza da solidão”, não aquela que é um refúgio para o Superman, e sim uma outra, uma que me afundava no interior dos mais fúnebres e macabros pensamentos.

Os passos são mágicos, e também são lentos, o que me permite apreciar a bela paisagem da primavera e observar algumas flores. A mais linda delas será escolhida para minha amada. Não demora muito e meus olhos observam algo que brilha com sua própria essência, como se fosse a maior estrela visível na Via Láctea. É uma rosa vermelha, que em um mundo preto-e-branco, como a Sin City de Frank Miller, seria a única coisa que emanaria uma outra cor, assim como minha bela donzela. Retiro meu canivete de um dos bolsos e colho-a delicadamente; corto os espinhos para não machucar as mãos delicadas de alguém que eu jamais machucaria. O aroma magistral da rosa me faz flutuar e, por alguns instantes, me sentir acima das nuvens.

Uma brisa mais forte me agracia com um pequeno redemoinho brincalhão que carrega as folhas secas para o alto; por algum motivo me vem a memória o episódio do Mickey em sua epopéia contra um pequeno redemoinho filhote. O ar está maravilhoso e o sol matinal aconchegante; nada poderia ser mais perfeito. De longe avisto a colina onde minha flor incandescente fixou suas raízes. É lá que ela mora, e é para lá que caminho quase que inconscientemente. A euforia e a ansiedade me desgastam por um momento. Não demora e estou na frente de sua casa; vou beijá-la e surpreendê-la com essa visita surpresa.

Respiro fundo e dou atenção apenas ao meu coração e a esse sentimento inexplicável que me move por todo esse tempo. De outra forma já teria tirado a minha vida, que nunca teve um sentido claro ou uma sensação de liberdade; a morte seria uma solução aceitável e bastante clara, mas minha amada me deu motivos para continuar; ela me faz viver hoje. Volto os olhos para o mundo material e fixo-me na porta. Dou três leves batidas e aguardo. Ninguém aparece! Volto a bater. Aguardo. Nada ainda!

Lembro-me que ela gosta de passeios matinais no bosque visinho à sua casa. A rosa reluzente ainda continua em minha mão. A euforia e a ansiedade agora aumentam mais. Me incomodam e me desestabilizam.

Caminho não tão tranquilamente como antes para o lugar em que, geralmente, ela faz suas meditações, leituras, apreciações da natureza ou, mais especificamente, ornitologia. Distante, já observo sua presença por trás de alguns arbustos. Ela está estonteante em um vestido leve e solto; sinto, depois de tê-la avistado, que estou num mundo em câmera lenta ao som de Flamenco Sketches de Miles Davis, com a impressão de déjà-vus infinitos. Me aproximo sorrateiramente para assustá-la numa brincadeira nada romântica, embora posteriormente riríamos dessa peripécia.

São nove passos, faço questão de contar, os detalhes têm um gosto especial para minha memória. Mais próximo agora, vejo algo que me arranca o chão dos pés; me lança no crepúsculo do inferno. Ela, saltitante e sorridente, pula nos braços de um rapaz belo como os “mocinhos” dos filmes de romance. Vejo com olhos lacrimejantes um beijo apaixonado, que em um mundo preto-e-branco também parece ter outra cor; como a flor em minha mão; como a tristeza dentro de mim.

O dia, que havia começado de forma tão magnífica, agora era o verdadeiro purgatório, me lembrando que tudo é instável e relativo; que só a angústia nos leva a pensar em nossa essência primordial nesses dias de corrida material, onde somos apenas ventríloquos.

Olho a flor e agora ela está cinza. Sigo de volta para casa. Tudo o que vejo ao redor está murcho e sem vida, como nos tempos em que não via sentido em viver. No caminho vejo uma loja que comercializa produtos de limpeza. Peço ao vendedor um recipiente com ácido muriático (ácido clorídrico) e, cambaleante, com soluços de tristeza profunda mergulho na “fortaleza da solidão” dentro da minha casa. Os goles taciturno são apavorantes de dor, no entanto, depois não haverá dor nunca mais.